Me voy...

Inmersa en los preparativos para el fin de semana... no puedo actualizar decentemente (como si alguna vez lo hiciera...) Sí, ya sé que solo estamos a jueves... pero mañana tengo un día bastante movidico...

A las que se vayan de vacaciones... disfrutad... yo, por desgracia, vuelvo el lunes...

Lo que hay que ver...

Érase un documental de Discovery... en el que un chino (lo que no se le ocurra a ellos) ha hecho un estudio sobre el llanto de los bebes y cómo afecta a las mujeres... y... “ma matao”, sinceramente... No puedo dar los datos con exactitud porque yo, como en vez de navegar, naufrago, no los encuentro... Pero era algo así como que se pone a una mujer un tono (tono, sonido, no a tono), varias veces al día, con el llanto de un bebe... y se supone que este tono hace reaccionar las hormonas de la misma y... tachan!!! El pecho crece... Aparecía una china midiéndose el contorno de pecho que decía que unas cuantas semanas después le había aumentado el pecho ¡¡¡en tres centímetros!!! (No sé si el estudio es muy fiable, pero desde luego mi versión del mismo no tiene ni pies ni cabeza y alucino, yo sola, con mi pésima capacidad de síntesis... pero juro que lo he visto en un resumen del dichoso documental)

Y yo pienso... ¿Qué coño hace la gente poniéndose implantes de silicona dejándose una pasta? Basta con hacer rabiar un poco a algún bebe cercano hasta que llore y esperar que eso revoluciones nuestras hormonas... Asunto resuelto... Si se enterara más de una iba a aumentar la demanda de trabajo en guarderías de 0 a 6 meses y se multiplicarían por cuatro las canguros...

Increíble... Ya sabéis chicas... si oís a un bebe llorar... y os interesa un aumento, no os da el sueldo pa siliconas, y lo de comer almendras (que decía mi abuela) no funciona... Abrid bien las orejas... Yo, por si acaso, cada vez que oiga el llanto de un angelito... me las taparé bien... que estoy muy contenta con lo que tengo, no vaya a ser que al final, con tanta tontería, vaya a ser más fácil saltarme que darme la vuelta...

En ocasiones... los libros me hablan...

Yo soy de las que siempre lleva un libro en la mochila... aunque sepa que no voy a poder leer allá dónde voy... Me gusta sentir su peso más o menos liviano (no es lo mismo “El principito” que “Los pilares de la tierra”) en la espalda como garantía de diversión y/o reflexión... Es como llevar un mundo en la mochila...

Dentro de la especial relación que me une a los libros, desde que era una cría, hay algo que me llama la atención... A veces, mientras leo, una frase salta de libro... se cuelga de mis ojos... y se abre paso, rápidamente, hasta una parte de mi cerebro que hace saltar las alarmas... La mayoría de las veces son frases relacionadas con lo que estoy viviendo... pero no siempre... y entonces, le doy vueltas al coco pensando por qué esa frase precisamente... ya hacía bastante que no me pasaba... pero el otro día leí esto:

“En aquellas ocasiones en que la vida te supera y no puedes con el peso de los problemas, resulta perjudicial confiar en que alguien va a echarte una mano porque, cuando no es así, te tambaleas y caes.”

Y me sorprendió... porque no tiene na que ver con lo que estoy viviendo ahora... y llevo unos días dándole vueltas y no le encuentro sentido... a veces, el subconsciente nos juega malas pasadas... o tal vez sea un recordatorio pa que no me confíe...

Lo único que espero es que la frasecica no sea premonitoria... y que la vida siga manteniendo la tregua que tiene pactada conmigo...

La inflitrada...

Cuando abrí el blog nunca me imaginé, ni remotamente, que me iba a leer alguien a quién conociera (excepto Bimbolla) Es, precisamente, porque es anónimo por lo que volcamos en él muchas cosas que no diríamos si supiéramos que alguien que nos conoce nos lee... Pero yo, he descubierto que tengo una infiltrada...

Es lo que tiene compartir ordenador con una hermana cotilla... que un día llegas y resulta que te ha dejao un comentario en tu blog... y pensé... la madre que la parió!!! (¿Quién sería?) Después de la colleja de rigor, por cotilla, le dije que dejara de leerme (lo peor que se le puede decir a alguien de mi familia...) Pero, claro... no puedo enfadarme porque yo he estado leyendo el suyo (en secreto) y dejándole comentarios (anónimos) un par de años... (cuando se enteró me quería matar) pero diré en mi favor que, yo, su blog me lo encontré, en forma de estrellita amarilla, al lado de su muñequito verde del messenger y ella siempre supo que yo podría leerlo... y en este caso no ha sido así...

Es curioso... Nos llevamos casi 14 años... y siempre ha sido para mí, alguien en quién volcar todo el cariño que llevaba dentro y que, durante mucho tiempo, no pude expresar de otra forma... tanto que la primera frase que aprendió a decir fue “Izel, no betto” (no beso) Pero ella es extremadamente reservada... Apenas comparte nada de sí misma... casi podría decir que no la conozco... si no fuera porque he estado leyendo lo que piensa y siente estos últimos dos años... La vida tiene extrañas formas de mostrarnos las diversas caras de la gente que tenemos alrededor...

Tengo que decir que he alucinado leyéndola... Tiene 19 años y la cabeza mejor amueblada que yo (cosa que no es difícil, que una anda escasa de muebles... ya sabéis... la tendencia minimalista) aunque en un montón de cosas se parece mucho a mí (te jodes, enana) Podría decir muchas cosas de ella... (aparte de que es una cenutria cotilla, que eso ya lo he dicho ¿no?) pero diré, solo, que la admiro como persona... y como hermana... la quiero un montón y tendrá que seguir sufriendo mis ataques indiscriminados de cariño, por muchos años que cumpla...

Si yo he descubierto, a través de su blog, muchas cosas de ella que se me hubieran pasado por alto de otra forma... es justo (sí, vale, tienes razón) dejarla que ella descubra facetas mías que a lo mejor nunca hubiera compartido con ella de otra forma... aunque yo soy menos reservada, qué digo, yo no soy na reservada... y si no sabe más es porque no pregunta... Eso sí, canija... si algún día lees algo que no te gusta... es bajo tu responsabilidad... y luego no digas que no te he avisao...

Síntomas...

Llegas a tu casa y antes de quitarte el abrigo enciendes el ordenador...

Entras compulsivamente a tu correo...

Entras compulsivamente tu blog...

Compruebas compulsivamente las estadísticas...

No das abasto a leer (y comentar) blogs ajenos... y piensas que hay muchos más que te gustaría leer pero que no llegas...

Se te agolpan en la cabeza montones de ideas que escribir...

Falta de sueño... (bueno, falta de dormir... que sueño siempre hay)

Y algunos más no descritos...

--------------

Diagnóstico: Tienes, sin duda, el S.B.R.S.H. (Síndrome del Blog Recién Salido del Horno)

¿Esto se pasa o es algo que se incrementa con el tiempo?


PD: Yo, que vengo de la huerta... recalificada a desierto... tengo tanto frío que no sé si tengo mocos o estalactitas...

Menudos lumbreras!!!

Ayer vi la noticia a la que corresponde esta foto en la tele... en un programa de esos de recopilaciones de las noticias más “graciosas”... investigando he visto que la noticia tiene ya unos cuantos meses (ya, ya sé que vuelvo a llegar tarde... cada vez más)

Y yo me pregunto... ¿Quién habrá sido el lumbreras al que se le ha ocurrido la idea? Señales de tráfico humanas... bueno... más que humanas... femeninas... y con eso pretenden reducir la velocidad y los accidentes... Está claro... “Paran más dos tetas que dos airbag” debe ser el slogan de esta campaña de tráfico...

Lo que van a provocar es una serie de accidentes en cadena... porque sí, reducir... reducían la velocidad, que algunos pegaban unos frenazos impresionantes... pero desvían la atención del conductor... que si además es del género masculino (no quiero generalizar, pero me resulta muy difícil)... se acompaña, esa desviación de la atención, con un babeo que hace impracticable la carretera... Eso sin hablar de los atascos que provoca... que más de uno se para... pa no perder detalle... además están los que le dan la vuelta a la manzana pa repetir escena... Por supuesto, a todos los (hombres) entrevistados les parece estupenda la idea...

¿Y las condiciones laborales de la chica en cuestión?... Ahí... enseñando chicha, con la rasca que tiene que hacer en Dinamarca... con esos taconazos pa una jornada laboral de ¿8 horas?... Y nosotras luchando por la igualdad... puestos a poner... que pongan también a un tío en bolas... pero claro, es que a ellos con el frío se les arruga y no queda bien estéticamente...

Hay que joderse...

El Bando de la Huerta

Dentro de dos semanas es, en Murcia, el Bando de la Huerta... fiesta mundialmente conocida por la panzá a comer y beber que te pegas... y día en que los murcianos tomamos las calles vestidos con el traje de huertano (traje regional, hortera, pero regional) a darnos a los placeres de la carne (de cerdo “mayormente”), de zarangollo, de patatas con ajo, de paparajotes, etc...

Yo, que hace dos años que no estoy presente en semejante desfase... este año, tengo un montón de ganas de ir.. y he pedido días en el curro... y Bimbolla, que se apunta a un bombardeo... se viene conmigo. Y ahí está el dilema... porque le he dicho que si se quiere venir conmigo ese día se tiene que vestir, como una “marciana” más, de huertano (y digo de huertano y no de huertana porque allí el 90% de las chicas se visten de chico, y el 1% de los chicos se viste de chica, es decir alguna loca suelta... que en Murcia hay muchas... Pero vamos, que el de chico es inmensamente más cómodo y fresquito pa los calores de Murcia)

Y ella, madrileña castiza (aunque nacida en Talavera) dónde las haya... dijo que NO, ni loca, que la va a mirar todo el mundo (pero, petarda, si a quién miran es al que va vestido normal)... antes, incluso de ver la ropa que se tenía que poner... Y ahora, que una amiga mía le ha mandado unas fotos... me suelta que no le va el “Prêt à porter” panocho... y que esas medias de agujeros no se las pone, que prefiere unas con liguero (y luego no quiere que la gente la mire)... Y encima trata de negociar conmigo... “Me visto de huertano si tú te vistes de huertana”... Ja... Bonica estaría yo de huertana... que no me voy a poner más capas que una cebolla... Además no hay negociación posible... o te vistes como nosotras o te quedas en casa...

La tengo casi convencida... presiento que me voy a reír un montón...

Os dejo unas fotos del dichoso trajecico... si me deja ponerlas... Está claro que lo de las fotos no es lo mio

¿Cuánto vale una vida?

Ayer fui al cine... vi “La ciudad del silencio” y creo, que no tenía yo el cuerpo pa tragedias... No entro en si la peli era buena o mala (eso se lo dejo a los críticos)... Lo que sí sé es que me dejó tocá... tanto que estuve a punto de irme a la mitad...

Hace poco también cayó en mis manos el libro “El año que trafiqué con mujeres” ese sí que me dejó tocá... por su dureza, por su realidad y porque una de las historias se desarrolla en mi ciudad natal... en las calles dónde me crié y he vivido hasta hace poco... y porque no solo he visto a las chicas en esas mismas calles, sino que conozco a varias mujeres que (ya no sé en qué condiciones) se dedican a la prostitución...

¿Cuánto vale una vida? Lo que he vivido, me hace ser como soy, pero... ¿Cómo sería yo si hubiera nacido en Juárez? ¿Si estuviera expuesta a la violación y a la muerte cada día a la salida del trabajo?¿O si hubiera nacido en Nigeria?¿Si lo hubiera dejado todo con la promesa de una vida mejor y me viera vendida noche tras noche? ¿Si me amenazaran? ¿Si me humillaran? ¿Si fuera una esclava más del siglo XXI? Probablemente no sería ni la sombra de lo que soy... Hay sitios en los que la vida de una persona no vale nada... y en esto, las mujeres... siempre ellas... llevan la peor parte...

Y yo, que sigo con mi (buena)vida... me tengo que tragar la impotencia y la rabia... de mi propia indiferencia...

Siempre...

Coste de oportunidad

A veces (solo a veces) me entran ataques de maruja... y me convierto en una histérica del trapo y la aspiradora (es cosa de familia)... Sé que en esos momentos me vuelvo insoportable... porque además soy una cabezota y como se me meta algo en la cabeza no hay quién me lo quite...

El fin de semana pasado Bimbolla quería ir a la playa... y yo me empeñé en que tenía que limpiar la casa, que, como no estoy allí, se va acumulando el polvo que no veas... y eso que está casi vacía... En un esfuerzo por convencerme, me planteó el tema del coste de oportunidad término que se utiliza en economía y del que yo no había oído hablar en mi vida...

Trasladando la definición económica a la vida, me explicaba que era algo así como...

Bimbolla: Si eliges una opción entre varias, estás dejando de hacer las otras y eso te supone un coste... que puede ser económico, social, de relaciones, etc... según lo que dejes de hacer.

Es decir... entre limpiar o irme a la playa estaba eligiendo limpiar, y eso me suponía el coste de disfrutar del sol, del mar, de tomarme algo en una terraza, de estar con ella, etc... Tenía toda la razón, pero...

Yo: Sí, pero en esta vida no siempre podemos hacer lo que nos gusta... a veces es necesario hacer cosas que no nos gustan... en este caso limpiar, si no quiero tener que entrar la próxima vez que vengamos con un machete pa apartar el follaje (y no precisamente el que estás pensando)

Bimbolla: Pues por eso... bastantes cosas hay en la vida que nos suponen un coste de oportunidad como para que añadamos más...

Y ella se fue a la playa y yo limpié. Después me fui a hacer algunas cosillas que me quedaban y de las que no me podía escaquear (con el coste de oportunidad correspondiente) y nos volvimos a encontrar por la tarde / noche... pa irnos a cenar y de juerga (con el coste de oportunidad del sueño)

Desde entonces le estoy dando vueltas al tema... ¿Cuántos costes de oportunidad tienen las cosas que hago cada día?

Trabajar, por ejemplo... debe tener un coste de oportunidad de cojones... (toda la tarde allí metida...)

Creo que voy a necesitar nacer rica en mis próximas siete vidas para minimizar los costes de oportunidad que me está costando esta...


Editado pa aclarar (tras colleja) que no me dejó tirada y se fue a la playa y que no sólo me quedé pa limpiar sino porque tenía unas cuantas cosas pendientes que no tenía más remedio que hacer y a las que ella no me podía ayudar... (caro coste de oportunidad de este post)

No quiero ser Schwarzenegger

Siempre me ha gustado el deporte... practicarlo, claro, porque por mucho que digan, eso de sentarse delante de la tele a ver el fútbol, el tenis, el atletismo, las carreras de fórmula 1... NO es deporte...

Empecé jugando al baloncesto, en el colegio... estuve un par de años... hasta que me di cuenta de que medir poco más de metro y medio no es lo más adecuado para este deporte... pueden confundirte con el balón... Y además... me cansé de llevarme codazos en la cabeza cuando saltaba a por los rebotes... porque yo era canija... pero narices le echaba...

Me aficioné al tenis, después de aquella final femenina de dobles, en los juegos olímpicos de Barcelona en la que Arantxa y Conchita (que perdieron) hicieron un despliegue de palmaditas en la espalda (y en el culo) miradas significativas y gestos cómplices... que hizo que mi gaydar (que aun no sabía que tenía) disparara todas las alarmas... y yo pensé: “Quiero ser como ellas” (pero, claro, no era en lo del tenis)

Después... he jugado al fútbol sala hasta que me vine a Madrid... pero nunca competí... siempre me ha gustado el deporte por su parte lúdica, además de los beneficios físicos que me pudiera aportar... Nunca, había ido a un gimnasio... Nunca. Esos aparatos me parecían (y me parecen) potros de tortura... además de tener una pinta de aburrir que no veas...

Pero... al llegar aquí, no coincidir en horario con el resto de las mortales (puto turno de tarde) y estar un año sin hacer na (bueno, en realidad fue porque amenazaban unos cuantos michelines con abrirse paso)... decidí apuntarme a un gimnasio...

Era un gimnasio cutre... muy cutre, pa que nos vamos a engañar... y no tenía ninguna actividad lúdica... si no contamos como lúdica pedalear como los locos, con la nariz pegá al culo sudao de tu compañer@... y claro... tampoco había clases por a mañana... así que no me quedó otra que los aparatos de tortura... Y entonces fue cuando me entro la crisis... y me dio el síndrome de “No quiero ser Schwarzenegger” Pensé que me iba a poner como aquel tío que veía todas las mañanas... que parecía Terminator pero embarazao... La verdad es que me obsesioné tanto que llegué a ser la vergüenza del gimnasio... Hasta las abuelas levantaban más peso que yo y me miraban con aire de superioridad... Señora!! No me mire así que hay partes en mi cuerpo que aun no se me han descolgao!! Me cansé muy pronto... y abandoné...

Pero me cambié de casa y encontré otro gimnasio que prometía... seguía siendo cutre pero, al menos, tenían algo más que aparatos de tortura... Cuando me dieron el horario flipé... En un alarde de combinaciones imposibles, habían cogido las palabras cardio, pump, box, tonic, power, aero, body y algunas más y las habían mezclado creando actividades pa mí indescifrables... el primer reto fue aprenderme los nombres y el segundo saber qué coño significaban... Por ejemplo, Cardio Tonic: (¿Te bebes una tónica mientras te sigue latiendo el corazón?¿Y pa esto tengo que venir al gimnasio?) o Aero Mix (Aire mezclado, joer pa eso me basta con vivir en Madrid) Pero... ¿Y el aeróbic de toda la vida?

Empecé a ir a clase y me di cuenta que era como lo de los potros de tortura... pero además me sentía como la teniente O´neill, con una tía allí gritándonos (mientras hacíamos miles de repeticiones de piernas, brazos, abdomen, etc...):

Monitora: Venga chicas!!! Una, dos, tres... ... siete y... ocho más...
Yo: Ufff
Monitora: Vamos!!! (Y a esta tía ¿No se le cansa la lengua al mismo ritmo que el resto del cuerpo? Si yo apenas puedo respirar...) Una, dos, tres... ... siete y... ocho más!!! (y ella tan fresca)
Yo: (Pensando) Mierda!! Me está dando un calambre
Monitora: uno...
Yo: puerca...
Monitora: dos...
Yo: la madre que te...
Monitora: tres...
Yo: No puedo más...
Monitora: cuatro...
Yo: No te pares Izel...
Monitora: cinco... Venga a por esas lorzas!!!
Yo: Será zorra y encima insulta...
.
.
.
Monitora: y ocho!!
Yo: Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh No vuelvo.


La verdad, es que me he ido adaptando... aunque el síndrome de Schwarzengger está presente en mi mente y sigo siendo la vergüenza del gimnasio... Los monitores, a principio de mes, siempre dicen “los que empiezan hoy coged pesas pequeñas”... y cuando me descubren...

Monitor: ¿y tú qué? ¿Vuelves a empezar este mes?
Yo (cogiendo pesas pequeñas también... después de 6 meses): Como todo el mundo ¿o es que pa mí no es día uno?
Monitor. Tendrás morro...

No es mi ideal de hacer deporte... pero de momento es lo que hay...

Pd: También patino de vez en cuando, y juego al pádel (o lo intento) cuando puedo...

Pd2: Mira!!! He aprendido a escribir Schwarzenegger

Intensidad

En esos momentos solo puedo sentir... ni moverme, ni mirar, ni decir, ni pensar...

Es pararme a tu lado y admirar como se me desboca la vida...

Es descubrir en silencio lo que provocas en mí...

Intenso... tan intenso... que me sorprende una y otra vez... tan intenso... que tengo que callarme y abrirle paso...

Sentir es lo único que me queda en ese momento...

Así que si me ves callada y mirándote... dame la mano... y siente conmigo...

Puntos Expresivos...

Después de un fin de semana pa pensar... si se le puede llamar pensar al estrés que me genera volver a mi casa y a todas las cosas que tengo que hacer allí... Y aunque Euria me ha dicho que no le importa compartirlo (gracias guapa)... He decidido cambiar el nombre de blog... Un mucho por respeto a Euria y un poco porque yo me sentiré más cómoda...

Me ha gustao un montón el que ha propuesto Ripley... Además como ella es, en parte, un poco responsable de la creación del mismo... la voy a nombrar madrina oficial de este blog... ¿Ves? Ya tenemos otro motivo pa brindar cuando nos veamos... Te habrás asegurao de que no hay ninguno más con ese nombre ¿no?

------------------------------------

Fin de semana...

Gasolina para el viaje... 60 €

Chuches para el camino 7 €

Que te llame tu madre cuando llevas 100 Km pa decirte que cuando llegues a tu casa no vas a tener agua porque te la han cortao... no tiene precio...

Eso fue lo primero que me estresó de camino a casa... y a partir de ahí un finde loco lleno de responsabilidades y juerga... mucho calor, solecico del bueno, familia y amigos... Al final, si había agua, motivo por el cual no se extendió un espantoso hedor por Madrid anoche cuando llegué... jeje

Resultado: Estoy hecha polvo... apenas he dormido... Y no tengo ganas de trabajar (como si alguna vez tuviera)

Hoy no doy pa más...

De cómo ser una cenutria y ser la última en enterarse... (Sorry Euria)

(En negrita lo que ha pasado por mi cabeza en ese momento, jodidas casualidades)

Mañana (bueno, ya hoy... a estas horas...) pensaba escribir sobre mi puñetero contador de visitas... pero, como no tengo sueño, me he puesto a saltar de un blog a otro y me he quedao totalmente sorprendida al descubrir el blog de Euria ... Coño!!! Si el título es igual que el de mi blog... Echo un vistazo y me doy cuenta de que es su tercer blog y que tiene otros dos con el mismo nombre, el primero de ellos del 2005 (pero si yo entonces apenas sabia qué era, exactamente, un blog) Joder!!! El mío no tiene ni 15 días de vida...

Y ¿ahora qué?... Seré cenutria... Oño qué agobio... ¿Me expulsaran de la blogosfera por plagio?...Que todavía no conozco el código de honor de este mundillo, pero fijo que esto lo vulnera... Ya sabía yo que tenía que haberme estado quietecica... que como comentarista estaba más guapa... Tengo que hacer algo o voy a ser la bloguera con peor reputación de la historia mundial de los blogs... Mama ¿no podías haberme parido sólo un poquico más original? ¿Con una chispa más de imaginación? Coño!! Alguien me podría haber avisao... Ays... Mierda!!!

Se me ocurren varias cosas:

-Salir corriendo y desaparecer de la blogosfera (No, no soy tan cobarde y le he cogido el gustillo a esto... de momento)

-Explicar por qué le puse ese nombre al blog (En breves momentos)

-DArle una explicación a Euria (Ya lo he hecho en su blog pero lo repetiré aquí)

-Y esperar que me conteste favorablemente (en vez de mandarme a la mierda)

Le puse ese nombre al blog porque es verdad que soy adicta a los puntos suspensivos... Abuso de ellos exageradamente... son parte de mi forma de escribir desde hace siglos... Me gustan... Por todo lo que dicen y, sobretodo, por todo lo que no dicen...

Euria... ha sido una puñetera casualidad... pero así es la vida y los “puntos suspensivos” me han traído una sorpresita más... Yo no tengo ningún problema en compartir el título del blog, pero tú tienes la palabra... Si tienes algún problema con esto, busco otro título... que pa eso he llegao la última ¿no? (Aunque la verdad es que ya le he cogido cariño)... Tú me dirás... porque me dirás algo ¿no?

PD: Por si Euria no lo quiere compartir... se admiten sugerencias...

PD2: Confieso... lo que si he copiado es el contador de visitas de Bea, y no hay quién lo entienda (o una es muuuu torpe) Si lees esto... ¿Me puedes ayudar?

8 de marzo

Hoy voy a poner un texto que muchas ya habréis leído, es de la Madre Teresa de Calcuta, y me encanta... Es un grito de ánimo para todas nosotras, las mujeres... porque aun nos queda mucho camino por recorrer

"Siempre ten presente que la piel se arruga, el pelo se

vuelve blanco, los

días se convierten en años...

Pero lo importante no cambia; tu fuerza y tu

convicción no tienen edad.

Tu espíritu es el plumero de cualquier tela de araña.

Detrás de cada línea de llegada, hay una de partida.

Detrás de cada logro, hay otro desafío.

Mientras estés viva, siéntete viva.

Si extrañas lo que hacías, vuelve a hacerlo.

No vivas de fotos amarillas...

Sigue aunque todos esperen que abandones.

No dejes que se oxide el hierro que hay en ti.

Haz que en vez de lástima, te tengan respeto.

Cuando por los años no puedas correr, trota.

Cuando no puedas trotar, camina.

Cuando no puedas caminar, usa el bastón.

Pero nunca te detengas!!!"

Feliz día para todas...

Snif...

Ayer se fue mi jefa... sí solté unas lagrimicas... Me estoy volviendo más blandengue...

La primera conversación de tanteo con el nuevo jefe, que es como el del anuncio de la lotería de navidad pero en canijo y al que aun no he decidido como llamar, fue un tanto sorprendente

En medio de la improvisada fiesta de despedida de mi jefa...

Yo: (Con un pincho de tortilla e la mano) Ahora te toca hacer a ti las tortillas pa las merendolas...

El: A mí?

Yo: Sí, a ti, que aquí siempre las ha traído la jefa y ahora el jefe eres tú (No estaba de coña, siempre las ha traído ella)

El: No pienso hacer ninguna tortilla mientras haya una... ... ... ... ¡Mejor me callo!

Yo: Sí, anda, cállate que si no vamos a empezar muy mal tu y yo...

Y me quedé pensando... no sé que es peor...
Que fuera a decir “mientras haya una mujer que la haga” Lo cual me hace pensar que sea un machista "redomao" y si es así vamos a ser como el agua y el aceite...
O que fuera a decir “mientras haya una tortillera que la haga” Lo cual me deja pillá también, pensando... ¿Tanto se me nota?


No me gusta demasiado lo poco que he visto... A ver que pasa... Ojalá me equivoque...

Ella es perfecta...

Antecedentes: Bimbolla y yo tenemos una competición por demostrar cual de las dos la tiene más larga... la nariz, "malpensás"

Ella dice que yo, porque se la meto en el ojo cuando le doy un beso... Pero en realidad si viniera el CSI a sacar una muestra de ADN de mis gafas... acertaría de lleno en la comparativa con el ADN de la punta de su nariz.
Yo le digo que cuando se deja flotar en la playa panza arriba (haciendo el muerto, que decimos en mi tierra)... parece un barco velero...

Esta competición da lugar a conversaciones como esta:

Ella: Bla bla bla bla.... (Quejándose de uno de sus supuestos defectos. Digo supuestos porque no tiene... pero que no se entere)
Yo: Eres perfecta............... pa mí (Siempre que se lo digo me sonríe y me desarma...)
Ella: Tú también ( Juuuuaaass la tengo engañaíca)
Yo: Bueno... tengo un defecto, que no repongo las servilletas en el servilletero...
Ella: Eso es verdad... Hummm... y también tienes la nariz un poco larga...
Yo: (Pensativa y haciendo como que no la he oído) ¿Sabes por qué eres perfecta? (Ella me mira inquisitiva) Porque tu nariz me da sombra en verano y me resguarda del frío en invierno...
Ella: Serás.....!!!! (Se calla pero yo sé que quería decir zorra)

Aclaración: Me encantan estas conversaciones absurdas... ya he publicado alguna aun a riesgo de que parezcamos dos petardas, cosa que, en su caso, no es cierto... Y me temo que seguiré haciéndolo... porque estas conversaciones forman parte de mi vida (esto quiere decir que tengo al menos una al día, y no siempre con ella)

Pero pese a to lo que puedan decir estas conversaciones (que sí, que ya sé que cuando repartieron la delicadeza yo llegué tarde) Ella es perfecta pa mí...

Cambios

Me lo veía venir. El otro día hablé de mi jefa y de la posibilidad de que la trasladaran de oficina. Ya es un hecho, se va. Y se va ya (el miércoles)

Estamos todos un poco desconcertados (incluida ella) y a la expectativa, porque a saber quién nos toca en suerte ahora... que ya tenemos un grupo formado y que funciona muy bien... a veces los cambios vienen bien... y otras veces no...

Solo sabemos que es un tío... Porca miseria la mía!!! Que me quedo trabajando en la oficina con 9 tíos yo solica... caguentó!!! Entre los Itinerantes hay dos chicas... pero ellos solo pasan un par de ratos allí, el resto están en la calle...

La gente habla mucho (o cotillea mucho)... y dicen por ahí que es "buena gente", también que es algo soso ( no, por favó no), que es jefe por primera vez (esto puede ser bueno si es receptivo, o malo si quiere ganar medallas y viene en plan guerrero) y hasta he oído que podría ser gay (lo que raja la gente!!!!)

Oigo a mi jefa hablar por teléfono con el Supremo... pongo en marcha mi antena parabólica y escucho:

Jefa: ¿Me puedo llevar a mi "churri"? (Escucho sin dar crédito porque me imagino por dónde va)
Supremo: ¿Quién es tu churri? (Esto me lo imagino por la respuesta de ella, que yo a él no lo oía)
Jefa: Pues... Izel (Yo, la miré con los ojos y la boca como platos, ¿qué es eso de "mi churri"?, lo que provoca la carcajada de ella) Jajaja qué cara ha puesto...
Supremo: Dile a Izel que ahora la necesito ahí, que el nuevo jefe es "muy nuevo", y ella conoce muy bien el terreno... (esto me lo contó luego ella, joer ¿quién me va a contar ahora todos los cotilleos de las altas esferas?)

Adiós a mi sueño de cambiarme al turno de mañana, cosa que no he hecho antes por el ambiente cómodo y la situación favorable...

El Fragonetero (que viene dos veces cada tarde y es el que me ha insinuado que puede ser gay) me ha dicho que la llevo clara entre este y Controleitor (que son los dos con los que más estrechamente tengo que trabajar...)

Lo dicho... Porca miseria... deseadme suerte...

Hace un rato...

Una de tantas situaciones ridículas que nos pasan...

Pumba (uno de los chuchos de Bimbolla) tiene alergia... pobrecico... a veces se rasca sin parar... pero lleva un tiempo mejor (está siguiendo un tratamiento) y hacía días que no se rascaba ni na...

Hoy trataba de rascarse contra mi pie... cuando Bimbolla lo ha sorprendido...

Bimbolla: ¿Te pica Pumba? ¿Te pica?

Pumba a lo suyo

Yo: Pregúntame a mí, porfa, pregúntame a mí... juassssss

Bimbolla: Jajajaja... ya te vale

A veces...

... se me amontonan las palabras, las letras, los puntos y las comas... y soy incapaz de expresar lo que siento...

Entonces me dan ganas de coger un puñado de letras con mis manos y dártelas... a ver si tu eres capaz de construir algo que tenga sentido...

Y otras veces... dejo que mis manos resbalen por tu espalda... se paseen por las dunas de tu cuerpo... te leo... en braille... como si fuera ciega... y me he aprendido de memoria todos tus rincones... entonces no necesito palabras, ni letras, ni puntos, ni comas... porque mis manos hablan, mucho más que mis labios (que ya es decir)... mis manos gritan que te quiero... y se enredan con tu cuerpo en un lenguaje que las palabras nunca serán capaz de expresar...

La señora que salió de un cuadro antiguo

El otro día, parece ser, que hubo una concentración del foro de la familia and company, en contra de la ley del matrimonio gay... yo, cómo apenas veo la tele, me entero de to tarde... pero, por casualidad, creo que fue en el programa de Eva Hache, una periodista se plantó allí, micrófono en mano, para preguntar a varios participantes en la concentración su opinión...

Y entonces apareció ella... Parecía recién salida de un cuadro antiguo... solo que con el pelo marcado, la cara pintada, pañuelo al cuello y el abrigo bien cerrado... muy digna sí... y muy tiesa, inclinando el cuerpo adelante y atrás (me recordó por un momento a Chiquito de la Calzada) y moviendo las manos con grandes aspavientos como si en su vida hubiera conocido la duda... todavía estoy impresioná...

Pero me impresionaron más sus palabras... “(a este primer trozo no le presté atención, supongo que soltaba el mismo rollo de siempre)... porque hay homosexuales por enfermedad (ay!!) y a esos se les puede tratar debidamente (doctorada ella por la universidad de Toronto en 1812... por lo menos, y experta en electroshock) pero hay muchos que son por vicio (Ya decía yo que tenía una adicción en mi vida no localizada). Y esos no tienen perdón (al infierno, ahora mismo!!!). No, no, no. Hay mucho vicio y que se casen por vicio no puede ser (abuelaaaa se ha enterao usted de que aprobaron una ley!!!)“

Y me pregunto yo... ¿Hacen un casting estos pa la gente que se llevan a las concentraciones?

Sí señora, sí... lo reconozco... soy una enferma, y por si eso fuera poco, soy una viciosa... de la peor calaña... pero te jodes, porque me puedo casar (si me da la gana) y si algún día me decido (que no creo), a lo mejor te mando un invitación y to...

Me sorprende también que de 45 millones de habitantes que hay en España, solo pudieran recoger millón y medio de firmas y tardaron dos años en hacerlo...